Zeit ist Geld, Geld oder Leben.

Ich bin ein reicher Mann, ich habe genug. Das klingt erstaunlich, denn mein Einkommen liegt seit über zwanzig Jahren unterhalb der Armutsgrenze. Doch ich brauche kein Handy, kein Auto, keinen Flachbildschirm, keine Designerklamotten. Ich habe alles, was ich brauche. Vor allem habe ich aber etwas, von dem sonst kaum jemand genug hat: Zeit.
Meine wertvolle Zeit zu verkaufen, um mehr wertloses Zeug kaufen zu können, ist für mich kein Weg zum Glück. Ich habe versucht diese Strasse zu gehen und kein Glück gefunden, keine Zufriedenheit, keinen Lebensinhalt. Schon früh habe ich diesen ausgetrampelten Weg verlassen und eigene Pfade gesucht, manchen Irrweg beschritten und schließlich die Kunst entdeckt. Nicht die Kunst der Museen und Galerien, des Kunstmarktes, des Ruhms, sondern die in mir selbst wohnende Schöpferkraft, die ohne Sinn und Zweck Bilder malt, Gedichte schreibt, musiziert. Kunst ist nur der Abfall meiner Lebensweise. Das was übrig bleibt, wenn das, was mich treibt, sich anderen Spielen zuwendet. Es wäre schön diesen Abfall verkaufen zu können. Geld ist auch eine Form der Anerkennung und es gibt viele Ideen und Projekte, die an Geldmangel scheitern. Außerdem wird langsam der Platz knapp. Die Mappen sind voll. Doch ich bin kein Kaufmann, kann nicht klappern, von Galerist zu Galerist rennen, mich auf den Marktplätzen der Eitelkeit zur Schau stellen.
Mein Platz ist der Elfenbeinturm.
Vielleicht stolpert irgendwann einmal ein Kurator, Verleger, Vermarkter, Sammler über mein Werk und überschüttet mich mit Geld. Vielleicht gewinne ich auch einen Haufen Geld im Lotto, obwohl ich dazu erst einmal ein Los kaufen müsste. Doch hier und jetzt sind das nur schöne Träume. Ich habe genug und das ist mehr, als die meisten haben. Ich muss nicht hungern, habe ein Dach über dem Kopf, Wasser, Strom und Internet.
Für jemand, der viele Jahre lang aus dem Rucksack lebte, ist das schon Luxus.